A veces

A veces la extraño. Casi con pudor, casi no me animo a decirlo en voz alta. En general no pienso en ella y no quiero hacerlo y me esforcé tanto que a veces pienso que lo logré. Pero después aparece, fantasmal, entre recuerdos, recuerdos de las charlas, recuerdos de las risas, de las caricias, recuerdos de lo compartido, recuerdos de las sensaciones guardadas en el cuerpo como marcas que no quieren borrarse, recuerdos hermosos, recuerdos tristísimos.  

¿Es el fracaso, el fracaso del amor? ¿Acaso el fracaso del amor no es más que el amor desencontrado, desencajado, el amor a destiempo? O quizás sea sólo la ilusión, la ilusión de lo que pudo ser y no fue. ¿Entonces el fracaso del amor es la desilusión? ¿O es el amor a destiempo? Es también posible, muy probable, que no se trate de un destiempo sino de un desencuentro que no se juega sólo en términos de temporalidad sino también de deseo o, en este caso, de la falta del mismo. Es lo que no pudo ser. 

Y es importante que lo que no pudo ser esté narrado en el tiempo pretérito, ese tiempo en el que pensé y pensó (¿alguna vez lo pensaste?) que podíamos construir todo, pero después no pudimos, no pudo o no quiso, es importante que lo que no pudo ser esté narrado en el tiempo en el que no fue. 

A veces la extraño y no es que sea tan importante que me haya roto el corazón, no es que sea tan importante que me haya inventado (¿ella o yo?) un mundo de fantasías, no es que sea tan importante que yo haya depositado de mí tanto como para ser vulnerable, pero a veces la extraño. 

Sé que ya dije estas palabras antes, sé que ya me rompieron el corazón y que ya pensé en la fantasía y en la desilusión y en el destiempo y en el desencuentro. Sé que ya no pienso en aquellas personas en las que pensé que nunca iba a dejar de pensar y que muy probablemente de acá a un tiempo esto no sea sino irrelevante. Pero a veces la extraño.